Author Topic: Los aeronautas, capítulo 57  (Read 147 times)

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Los aeronautas, capítulo 57
« on: January 04, 2021, 11:13:16 PM »
Capítulo 57
Aguja Albion, Habble Landing, Distrito Lumber

El mayor Espira estaba limpiando la hoja de su espada con un paño blanco mientras sus hombres se preparaban para reducir a cenizas la riqueza de este nido de ratas mullido.
El fuego de los guanteletes aullaba a su alrededor desde casi todas las direcciones mientras sus hombres mantenían un perímetro contra los ciudadanos de Albion y los pocos guardias que se habían dado cuenta de que estaban en medio de una batalla. Había miles de albiones en este laberinto de ratas de habble, y la pelea en el templo, por breve que hubiera sido, había sido intensa. Su fuerza se había reducido a un total de menos de trescientos cincuenta hombres.
Habría incluso menos después de que lucharan para salir del distrito maderero, pero cuanto más rápido se movieran, menos perderían. Aunque los lugareños superaban en número a sus hombres, sus marines estaban organizados y se movían juntos, sin reaccionar en una manada confusa. La parte más difícil y peligrosa de la misión, la espera, había terminado. Ahora todo era sencillo y nadie sabía pelear como sus marines.
Se detuvo en medio de una calle de tiendas, intentando ignorar la presencia de la criatura Cavendish y su monstruo mascota. Sark se cernía cerca de ella, siempre cerca de ella, su presencia era una amenaza silenciosa y constante. El nacido guerrero estaba herido y chorreaba sangre, pero se movía como si no se hubiera dado cuenta de que sus antebrazos y su vientre parecían carne desgarrada y ensangrentada debajo de la ropa hecha jirones. La mujer agarraba un libro, el único libro que habían sacado de la Gran Biblioteca, abierto por una de sus primeras páginas, su dedo trazaba las líneas, con los ojos atentos mientras leía, como si estuviera en una sala de lectura, y no en una zona de combate con gritos de heridos y agonizantes a su alrededor.
-Sargento -llamó-. ¿Cuánto falta?
—Ahora colocando los detonadores, señor —respondió Ciriaco.
Espira asintió con la cabeza y continuó limpiando la hoja de su espada, aunque sabía a un nivel racional que había limpiado la sangre hacía mucho tiempo. Le daba algo que hacer además de esperar el momento adecuado para dar la siguiente orden.
Y además, le gustaba tener un arma en la mano cuando Cavendish y Sark estaban tan cerca.
El cadáver del joven que había tropezado con Espira y lo había sorprendido, probablemente un aprendiz de carpintero, yacía dentro de una de las tiendas cercanas. El chico no tendría más de catorce años, probablemente más joven. Mera casualidad que se hubiera levantado de un jergón para dormir en el suelo detrás de un mostrador justo cuando Espira pasaba en la penumbra. Después de eso, todo había sido reflejos y un gorgoteo que Espira sabía que no sería capaz de borrar. Ahora el cuerpo del niño estaba cubierto de aserrín y aguardando el fuego que acabaría con la economía más ajetreada de la Aguja Albion.
Las cargas se estaban colocando en pequeños barriles, amontonados con aserrín de los restos de los molinos, carpinteros y talladores de madera que trabajaban en este distrito de Habble Landing. No eran barriles de pólvora de demolición estándar, sino incendiarios: una mezcla infernal de aceite, pólvora y gelatina pegajosa que explotaba y luego se adhería a todo lo que tocaba, ardiendo ferozmente. Se usaban con mayor frecuencia para incendiar aeronaves en enfrentamientos cercanos, y Espira había visto su perversa eficiencia en la destrucción con sus propios ojos.
-¿Qué piensa, Sargento? -preguntó-. ¿Los ingenieros lo han hecho bien?
-El sol está a punto de salir - respondió Ciriaco, asintiendo-. Calienta el lado este de la torre, lo que atraerá el aire y enviará el fuego hacia él, como una chimenea, pero de lado. Una vez comience a golpear esos soportes, ese segundo nivel que han construido se les caerá encima. Los albiones estarán demasiado ocupados para prestarnos atención. -Un cabo de la Marina se acercó corriendo y habló brevemente con Ciriaco.
-Mayor -informó el sargento-, cargas preparadas, detonadores preparados a sesenta segundos.
Espira intentó no pensar en los hombres, mujeres y niños a los que estaba a punto de condenar a muerte por fuego y asfixia. Esta área era el corazón de la economía de Landing, un objetivo viable de la guerra, y si los albiones habían ignorado la sabiduría de los Grandes Constructores con respecto a las construcciones inflamable dentro de una habble, difícilmente se podría culpar a la Aguja Aurora.
Espira miró a su alrededor, a los edificios de madera, las pasarelas de madera, los soportes y vigas de madera, que representaban más riqueza que cualquier docena de viviendas de su Aguja natal. La codicia y vanidad eran su debilidad y serían su ruina. Él simplemente estaba encendiendo una cerilla.
-Ordene a los hombres que formen y comiencen a moverse en escuadrones -dijo al sargento-. Grupo de avanzadilla para disparar libremente y despejar el camino, rotación de disparo estándar.
Ciriaco sabía qué órdenes vendrían a continuación. Asintió con la cabeza y comenzó a repartirlas a medida que Espira se las daba; luego partió para supervisar la retirada. Comenzaron las explosiones, pequeñas y dispersas, cuando los marines comenzaron a lanzar granadas de cerámica llenas de pólvora y cenizas sulfurosas para cubrir su escapada con metralla feroz y nubes de humo espeso y asfixiante.
-Madame Cavendish -dijo Espira, manteniendo su tono tranquilo y civilizado-. Discúlpeme, por favor.
Los ojos de la mujer se desviaron de la página hacia los de él, fríamente furiosos, y uno de sus ojos se movió a un ritmo constante. Estaba rígida, claramente adolorida, y una lágrima y una modesta mancha de sangre en el corpiño de su vestido sugerían una herida que había sufrido cuando ella y Sark se habían quedado para lidiar con el grupo de albiones que los había atacado.
Espira tragó saliva y mantuvo una expresión neutra y agradable.
-Por favor, disculpe mi interrupción -dijo-, pero estamos listos para retirarnos a la nave, y esta zona pronto estará en llamas. Por su propia seguridad, debo pedirle que nos acompañe en este momento.
Cavendish cerró los ojos un breve instante y, cuando los abrió de nuevo, su propia expresión se había vuelto suave y agradable.
-Por supuesto, coronel.
-Le ruego me disculpe, señora -dijo Espira-. Pero soy mayor.
Ella sonrió, mostrando los dientes mientras cerraba con cuidado la tapa del libro y accionaba el pestillo que lo cerraba.
-No después de hoy, Renaldo Espira -ronroneó-. No después de hoy. Sark.
Cavendish giró sobre sus talones y comenzó a marchar tranquilamente por la calle, como si estuviera haciendo un recado diario. Sark se movió con ella, manteniendo una distancia precisa detrás y hacia un lado, su mirada torcida escaneando fijamente.
Espira dejó escapar un pequeño suspiro de alivio al verlos marchar. Esperaba con ansia el día en que no tuviera que lidiar con esas criaturas, incluso más de lo que esperaba la insignia dorada que vendría con su nuevo rango cuando regresara a casa en Aguja Aurora.
Suponiendo que regresara a casa. Aún quedaba mucho tiempo por matar.
Guardó su espada, encogiéndose mentalmente por el acto, aunque sabía racionalmente que la hoja estaba perfectamente limpia y podía envainarse sin problemas. Luego se guardó el pañuelo en el bolsillo, abrió su caja de cerillas y esperó a que el último de sus soldados se retirara para escapar. Ciriaco, según lo acordado, fue el último de los hombres en retroceder, y cubrió a Espira con un guantelete levantado mientras Espira se arrodillaba ante las mechas.
Luego, el comandante aurorano encendió una cerilla.